Dias assim...

Dias assim... A culpa insiste em entrar, sem bater na porta, sem pedir licença.
Simplesmente entra. É assim com todo mundo... Dizem que a idade pesa, que a vida passa e estao sempre fugindo dela. É como praga. (cresce em jardim).
Eu quero mesmo é viver tudo. Minha alegria ingênua, simulada, inventada. Tragada.
Quero acompanhar de perto, ir com a vida lado a lado. Disputa cerrada.
Quero quebrar os laços, chegar na frente, ser o primeiro.
Mas não quero erguer bandeira nenhuma. Por que sou da tribo dos sem tribo.
E só defendo a causa dos perdidos. Sendo eu também um perdido, dissimulado, fingido e petulante e ainda assim, um pequeno burguês amável.
Quero a dor pra fazer poesia.
E o amor sem vergonha, sem culpa. Ousadia estampada na cara, vida tatuada na alma.
Sentir o gosto raro do desafio e o excesso fundamental pro meu equilibrio.
Quero doses de inspiração, sensações e multidões...
Amor puro, proibido, descarado. Sem trapaças.
Me apaixonar todo dia e a cada minuto que escorre de vida.
Dias assim... Eu quero mesmo é me apaixonar, fazer uma canção, ficar de bobeira, birita com os amigos e filosofia de bar.
Voltar de mãos dadas pra casa. Ver o dia acordar.

Dias assim... Eu quero mesmo é a vida nua, sem culpa!



(Luca Souza)

Mais um tirado da gaveta...

Sacanagem


Aos deprimidos, aos oprimidos
Servos, servis, homens gentins
A vida é má e corre
Vai de moto, bicicleta, com força contra o poste
O coração dói, o ar sufoca, a língua enrrola
E lá se vai a vida...
Vai ingênua, sem graça, te da as costas
Queria ter um bem grande e foder a vida de quatro
Já que é tudo sacanagem, eu também sou banalidade
Chega de papai e mamãe.
Agora é tudo sacanagem...


(Luca Souza)

sincr...zan... sincronizando...

Depois de meses pensando... ou apenas cinco minutos
L:_ Vou excluir
_ Tem certeza?
L:_ Não preciso de ter certeza é só apertar aquele botãozinho ali.
_ Mas você tem certeza?
L:_ Ela não gostou do que eu escrevi e até chorou...
_ Mas era só poesia!
L:_ Era só poesia com um toque bukowskiano, esse velho é um filho da puta!
_ É e você também é!
L:_ Pode ser...
_ Você não vai apertar logo o botãozinho?
L:_ Por que eu iria apertar o botãzoinho?
_ Por que era isso que você queria fazer a minutos atras oras!
L:_ Isso já ficou tras...
_ Não sei por que ainda perco o meu tempo com você!
L:_ É só não levar tanto a sério!!
_ O que você acabou de fazer?
L:_ Apertei o botão errado
_ .......... (fora de sincronismo)



Luca Souza

Vomitando a alma numa trepada

Por que todo poeta louco veio ao mundo para ser vagabundo, engole doses de qualquer coisa depois vomita sua alma num papel...
Mal limpa sua bunda, não paga suas contas e acorda de ressaca com uma garrafa de água do lado da cama.
Passa horas na frente do computador escrevendo uma merda qualquer que muitos gostam de ler, mas não entendem sua alma, de cem, apenas um entende sua alma e odeia as coisas que você escreve, "esse alguém geralmente é você", o resto acha qualquer coisa, nunca ouviram falar de você e nem gostam de ler...

Sabado a noite.
Oito paginas de um conto qualquer que você fez durante a semana. Sua namorada ouve com uma cara pra lá de azeda.
_ E ai o que você achou?
_ Legal.
_ Vai enfrente porra, diz que tá uma droga!
_ Não ta uma droga. Ta legal.

Você resolve encher mais um copo com aquele vinho barato só pra dar as costas a ela fazendo careta. Ela não tem alma, pior do que isso, nem um pingo de coragem para dizer o que pensa, ou será que simplesmente não pensa! Mesmo assim você espera o mínimo de compaixão e insiste em querer encontrar uma alma verdadeira, mesmo que penada, mas que possa dizer a verdade que você já sabe, "que tá uma droga!", não por que você passou a semana inteira embriagado, mas por que é uma droga mesmo. Mas pelo menos agora você já sabe ela não é sincera, mas continua sendo uma boa trepada.
Então você volta com um sorriso sacana dando boa noite pra sua mãe que ta na sala enfrente a TV, traga o vinho num único gole e despeja sua alma numa boa trepada.



By Luca

Vem num surto.

Um risco sem cor atravessa o céu
Nessas horas frias
Dessas noites feias
Despencando do décimo andar
Tão ilustre e belo
No chão a lamentar mentiras
Numa viajem funda e torta
Minha estupida santidade sórdida
Me devora aos poucos, me devora
Me devora, depois vá embora
Me deixe aqui plastificado e triste
Da janela espedaçada, vendo um mundo trincado
Dor-medo, rubro-fogo
Ta nos cantos e nos becos do meu corpo
Vem num surto, abre a boca e me engole
Vem num surto, abre a boca e me gospe.




Luca Souza

Um pouquinho de mim...

Eu tenho diploma de um curso incompleto, um papagaio que canta querelas do Brasil, cartas rasgadas na minha gaveta de calcinhas. Chico Buarque, Jobim e Pixinguinha. Um gato pirata tatuado na perna e mania de dizer que sou fotografa...



Luca Souza

Recapitulando...

_Você é artista, agnóstica e poeta! _ Disse Marilha as quinze pra sete sentada no bar.
_ Não sou artista, faço Arte! Tenho uma felicidade mais profunda e um desgaste muito
mais acelerado ... Ta gravado no meu rosto, traços de aventuras imaginarias e espirituais
e que com o tempo, provoca uma perversão, um refinamento...
Secou o copo. _ E ainda diz que não é poeta?
_ Não sou! _ Desse mais duas João!!
_ Da onde tira isso então?
_ Li num livro ou inventei...



" Afinal... Todo mundo é poeta quando bebe ''


Luca Souza

Sobre cigarros

Será que aumentaram os cigarros ou foram as cervejas? Sempre fumo muito mais quando bebo. Confesso que é absurdamente irresistível me furtar a uma tragada quando a mesma me vem muito bem acompanhada.
O cigarro acompanha a cerveja que acompanha a musica e a conversa, que acompanham minhas idéias que logo acompanham meus versos, e acompanham mais tragos que seguem acompanhados de mais cigarros e versos... Deveria ser mais fácil largar o cigarro, deveria ser como jogar palavras num papel, sem ordem, sem nexo, sem medo ou abstinência.
Como cantou Zeca Baleiro: “ A solidão é meu cigarro”. Será? Na duvida, tragarei a minha solidão, tragarei tudo até o filtro, até que se torne bituca, apenas bituca e cinzas... que irão se perdendo no caminho.
Sempre fui dos extremos, sempre fui tudo ou nada, e acreditem dois anos sem fumar, parei assim do dia pra noite, não acredito em processos lentos, cortar pela metade, ou é ou não é. Mas hoje eu só vou diminuir mesmo, não jogarei meu maço fora, vou deixar aqui do lado do computador, mas juro que vou desviar o olhar e meus dedos também, o isqueiro nem esta mais no bolso.
E se por ventura algum cigarro sumir:
_Não fui eu, foi Razuc!

Me juraram que duendes urbanos fumam cigarros!


Luca Souza

Loucos e Santos

Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila.
Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante.
A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos.
Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo.
Deles não quero resposta, quero meu avesso.
Que me tragam dúvidas e angústias e agüentem o que há de pior em mim.
Para isso, só sendo louco.
Quero os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças.
Escolho meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta.
Não quero só o ombro e o colo, quero também sua maior alegria.
Amigo que não ri junto, não sabe sofrer junto.
Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade.
Não quero risos previsíveis, nem choros piedosos.
Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça.
Não quero amigos adultos nem chatos.
Quero-os metade infância e outra metade velhice!
Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto; e velhos, para que nunca tenham pressa.
Tenho amigos para saber quem eu sou.
Pois os vendo loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que "normalidade" é uma ilusão imbecil e estéril.

(Oscar Wilde)

Brincando de ser deus

As vezes brinco de ser deus...
Dou vida as suas cores, assassino as suas dores
Lhe dou rosas, versos e amores
Me torno virgem maria, a puta, rainha
Me torno rainha, a puta virgem maria

As vezes brinco de ser deus...
Dou vida a sua morte, te faço alguém
Nesse mundo onde ninguem é de ninguem
Te faço meu refém

As vezes brinco de ser deus...
Te faço mulher, te faço fada
Européia, bicha, mãe e mulata
Te arranco a realidade, a angustia e o pudor
Lhe trago asas pra voar pra onde for

As vezes brinco de ser deus...
Dos leçois faço castelo pra você reinar
Da dor lhe dou orgasmos pra te saciar
Do pecado, faço o vicio pra te embriagar
Da sua vida, faço um conto pra você cantar

As vezes brinco de ser deus...
E sendo deus vou me enganando
Me refazendo, te condenando...


(Luca Souza)

Flores com benflogin

_ Me acompanha no chá das cinco?
_ Não obrigada. Chá me cheia a sofisticação, a madames reunidas discutindo coisas fúteis. Eu prefiro café. É mais popular e é servido em qualquer lugar.

Mas hoje eu vou de flores mesmo. Flores e benflogin, sem questionar a política ou é politicagem? Hoje eu não vou questionar... Quero gritar outra coisa qualquer!



Quero flores pra compor o meu jardim
Na minha estante na galadeira e no sofá
Quero flores das mais caras as roubadas
Num guardanapo desenhada e amassada
As vermelhas... Que tanto me excitam
As vermelhas... Lembram um amor perdido
E maldito, cheio de flores e com cheiro de mijo
Quero flores aroma artificial, imitação barata de vida
No espelho quero flores refletidas
Rosas, Ortensias e Margaridas...
Quero flores estampadas em meu vestido
E afogadas em um balde, num canto vazio
Quero flores diversas, pousadas entre minhas pernas
E nas escadarias jogadas de um edificil
Quero flores tatuadas em minhas costas
Mastigadas em seu corpo nu
Quero flores decadentes e tortas
Quero flores almejadas e exóticas
Quero flores viciadas e patéticas
Quero flores com benflogin.



(Luca Souza)

Quase um grito silêncioso

Olha a passarinhada aí
Onde?
Passou...


E passou mesmo! Tão rapido que quase ninguém viu. A repercussão na mídia foi fraca, a repercussão no transito foi forte. Conflitos ideológicos claramente estampados, protesto vazio, manifestação comportada. Covardes? Não...Não. Teimo em acreditar que não. As más línguas dizem que a CUT fez um acordo com o PT, e “pegar leve” por assim dizer. Sem maiores conflitos, sem bloqueios na Paulista, sem a grande mídia encima.
Será mesmo que esse acordo existiu? Ou será apenas que a mídia camuflou? Afinal, parece que todos estão mais interessados nas Olimpíadas e nas míseras medalhas de bronze que alguns brasileiros conquistaram lá fora, enquanto aqui dentro os lobos se preparam para mais um novo golpe.
Sinceramente... eu já não sei... o que sei é que aproximadamente 4 mil manifestantes mostraram suas caras hoje, que muitos alunos saíram ás ruas, outros tantos trabalhadores, mesclados a mais tantos sem teto.
Sei também que em toda história política do Brasil só houve mudanças significativas através da mobilização popular, foi assim e sempre será...
As eleições estão aí, vão trocar o Lula por um Tucano e nada vai mudar. Os impostos vão continuar crescendo, as crianças continuaram morrendo, a classe média vai ficar pobre e os pobres ainda mais pobres e quem sabe aí eu, você, e toda a nossa geração de bundões resolva levantar do sofá e sair da frente da TV e ir para rua gritar! Esse assunto da pano pra manga, tenho muitas palavras que ainda quero gritar, mas essas vão pra outro post ou para uma outra manifestação.


(Luca Souza)





As pessoas vão ver que estão sendo roubadas
Vai haver uma revolução ao contrario da de 64
O Brasil é medroso
Vamos pegar o dinheiro roubado da burguesia
Vamos pra rua
Vamos pra rua
Vamos pra rua


(Cazuza)

SELO, SELIN, SELÓN

Recebi esse SELO do blog Diálogo a Sós . Gostaria de agradecer a Julia pela gentileza, realmente foi uma surpresa, estou feliz pelo carinho, e repasso para outros três blogs, como manda a "regra", confesso que gostaria de envia-lo a tantos outros, mas se é assim... que assim seja. E o SELO vai para:



Poemas, cigarros e blues

Rafael Lima

dos crimes, bordados e vaidades.

Bossa - O que vale é estar vivo.

E tudo termina em prosa
No bar rock n roll e bossa nova
Eis aqui um vivo, largado no mundo
Procurando aonde ir

A esquina cai no enquadro
Toma a noite num assalto
E o mal esconde a cara
Mas aponta a direção

Incompleto, incostante
Eu me levo a diante
Variável, incontrolável
eu vou na contra-mao
vou correndo entre os carros
No incerto, favorável, indigesto, imutável
Que as vezes ate sorri

Mas quando tudo termina em prosa
Mais um drink e bossa nova
Eis aqui um vivo, nem tão feio nem bonito
E apesar das translações, das drogas e equivocos
Da mente conturbada e do cancer coletivo

Incompleto, incostante
Eu me levo a diante
Variável, incontrolável
eu vou na contra-mao
vou correndo entre os carros
Num incerto, favorável, sou indigesto, sou imutável
Que as vezes ate sorri.

O que vale é estar vivo...


(Luca Souza)

Respirando Tragédia e Arte

Da brutalidade se fez a ternura
Poesia de décadas passadas
Dobrada e guardada junto a camisa desbotada
Ainda tão presente na memória
Chora pátria mãe gentil
Fez-se censurado seus braços, lábios, seu grito
Chegam soldados com seus fuzis automáticos
Te arrastam, te chutam, te algemam
Exército, berros, holofotes e humilhação
Um brinde ao deboche e a toda essa parnafenalha
E aos não medíocres, desvalidos e marginais
Apresentam-lhes as grades
Despidos, torturados, calados...
Enfraquecidos e limitados
Resistem ao abuso do regime mascarado
A política desmedida do sistema
Falseando um carnaval e uma gente risonha
Mas o esgoto relata o cenário vivido
Ideologia banalizada e molestada
O canto dos poetas marginais em suas frustações e ternuras
Os heróis assassinados que pagaram com a vida seus ideais
O riso angustiado desnudado, sem drama
Dos anos de chumbo da ditadura, agora camuflada.



(Luca Souza)

Falando em poesia

Ou em qualquer outra coisa.

Hoje depois de três dias sem meter a cara aqui (no blog) me deparo com uma pergunta de um leitor criticamente anônimo, quer dizer um critico. Ele me perguntou assim: Você chama isso de poesia? Bom... em momento algum eu disse que era poesia e em momento algum me afirmei como poeta, até então...
Mas me cabe fazer tal afirmação agora.
Pois me diga você o que é a posia? Versos belos com cores e cheiros?
Para mim a poesia é uma palavra simples, uma linguagem comum e que pode servir apenas para significar. Significar para mim, qualquer coisa que eu queira, e a minha maneira revelar á você um mundo criado por mim e que nem por isso seja meu. Ainda sim, eu lhe apresento e você o encara como quizer ou como puder.



_ Você chama isso de poesia?
_ É!Até encontrar um nome melhor, sim.
_ Você é péssima!
_ Ah depende!
_ Depende do que?
_ Com que olhos você vê...
_ Digamos que com um olhar critico!
_ Esquerdo ou direito?
_ Que?
_Esquerdo ou direito?
_ Ora, com os dois!!
_ É por que se você ler com o olho direito você vai mesmo achar uma porcaria,
mas se você ler com o esquerdo, vai ver que é puro lirísmo.
_ Você tá viajando...
_ Acredite é Poesia.
_ Eu leio com os dois.
_ Você não pode ficar encima do muro assim...
_ Eu não entro mais aqui
_ Por favor, deixe a porta aberta quando sair.



(Luca Souza)

Vem num surto

Um risco sem cor atravessa o céu
Nessas horas frias
Dessas noites feias
Despencando do décimo andar
Tão ilustre e belo
No chão a lamentar mentiras
Numa viajem funda e torta
Minha estupida santidade sóridida
Me devora aos poucos, me devora
Me devora, depois vá embora
Me deixe aqui plastificado e triste
Da janela espedaçada, vendo um mundo trincado
Dor-medo, rubro-fogo
Ta nos cantos e nos becos do meu corpo
Vem num surto, abre a boca e me engole
Vem num surto, abre a boca e me gospe.



(Luca Souza)

Camuflado

Desnuda,
Sem piedade ou fissura
Tortura,
Em meio a insanidade
Perdura,
Pecados,segredos, loucura
Condena,
Disfarça,se afasta,camufla.


(Luca Souza)

Federico

Ele fechou os olhos
E quase pode ver a cor de seu sangue
Que não era vermelho
Respirou o ar que já não era gelado
E engoliu a vida
Sem saber se era vida ou se era morte
Ele abriu os olhos
E quase pode ver sua cabeça rolar.



(Luca Souza)

É BLUES...

Blues é o que gritamos quando sentimos dor.


É baixa freqüência
É repetições expressivas
É escala maior,
É cânticos em gritos
É fé religiosa
É raiz africana
É o negro é o branco
É o sopro é o urro.


"Blues nada mais é do que um bom homem se sentindo mal" o autor não importa, a dor sim, pois todos nós temos dores insúportaveis ou não que um dia doem mais forte e o tempo não faz apagar, o tempo não pode curar, o tempo... o tempo... é... é dessa cicatriz que nasce o blues. Dor que vira sopro, dor que vira urro, dor que vira blues.


Quantas horas vão passar nesse segundo
E quantos sonhos vão passar da validade
Quantas portas vão se abrir sem ninguem passar
Quantos cigarros e quantos tragos
Quantas crianças vão morrer
E quantas vezes vou chorar até o dia acabar.












Quantas vezes vou amar?


Luca Souza