Por que todo poeta louco veio ao mundo para ser vagabundo, engole doses de qualquer coisa depois vomita sua alma num papel...
Mal limpa sua bunda, não paga suas contas e acorda de ressaca com uma garrafa de água do lado da cama.
Passa horas na frente do computador escrevendo uma merda qualquer que muitos gostam de ler, mas não entendem sua alma, de cem, apenas um entende sua alma e odeia as coisas que você escreve, "esse alguém geralmente é você", o resto acha qualquer coisa, nunca ouviram falar de você e nem gostam de ler...
Sabado a noite.
Oito paginas de um conto qualquer que você fez durante a semana. Sua namorada ouve com uma cara pra lá de azeda.
_ E ai o que você achou?
_ Legal.
_ Vai enfrente porra, diz que tá uma droga!
_ Não ta uma droga. Ta legal.
Você resolve encher mais um copo com aquele vinho barato só pra dar as costas a ela fazendo careta. Ela não tem alma, pior do que isso, nem um pingo de coragem para dizer o que pensa, ou será que simplesmente não pensa! Mesmo assim você espera o mínimo de compaixão e insiste em querer encontrar uma alma verdadeira, mesmo que penada, mas que possa dizer a verdade que você já sabe, "que tá uma droga!", não por que você passou a semana inteira embriagado, mas por que é uma droga mesmo. Mas pelo menos agora você já sabe ela não é sincera, mas continua sendo uma boa trepada.
Então você volta com um sorriso sacana dando boa noite pra sua mãe que ta na sala enfrente a TV, traga o vinho num único gole e despeja sua alma numa boa trepada.
By Luca
Nenhum comentário:
Postar um comentário